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    B-7营房。

    门一推开，一股混合着铁锈、过期润滑油、劣质消毒水和某种可疑霉变的复杂气味，如同实质的拳头，狠狠砸在墨尘脸上。

    与其说是营房，不如说是被遗忘在堡垒最肮脏角落的杂物坟场。狭窄的空间里，报废的动力装甲零件堆得像小山，沾满油污的帆布下盖着不知名的机械残骸，角落里还摞着几箱早已过期、标签都模糊的能量棒。

    空气里飘着细小的金属粉尘，在唯一一盏忽明忽灭的应急灯照射下，如同垂死的萤火虫。

    属于墨尘的“空间”，就在这垃圾堆的夹缝里。

    一张行军床，锈迹斑斑的铁架，上面铺着一张薄得几乎能透光、散发着一股汗馊味的旧毯子。床边地上，放着一个瘪了半边的搪瓷脸盆，盆底还残留着可疑的黑色污渍。

    没有桌子，没有椅子，连个放私人物品的地方都没有。

    墙壁冰冷粗糙，上面用利器歪歪扭扭刻着几个模糊不清的名字和日期，如同某种绝望的墓志铭。

    墨尘站在门口，面无表情地打量着这个“新家”。

    几个穿着同样磨损动力装甲、脸上带着疲惫和麻木的士兵从通道另一头走来，看到杵在门口的墨尘，毫不掩饰脸上的嫌恶，像绕过一堆散发着恶臭的垃圾。

    其中一个还故意用沾满油污的肩甲狠狠撞了他一下。

    墨尘踉跄一步，扶住冰冷的门框才站稳。

    他拍了拍被撞的肩膀，没说话，脸上甚至没什么表情，只是那双眼睛，在昏暗的光线下，像两口深不见底的寒潭。

    他走进这间弥漫着绝望气味的“营房”，随手把那个瘪脸盆踢到角落，发出“哐啷”一声刺耳的噪音。

    然后，他走到那张行军床前，没有躺下，而是直接盘腿坐了上去，闭目养神。

    仿佛身下不是硌人的铁架，周围不是堆积如山的垃圾，而是什么清幽雅致的禅房。

    ……
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